A unos pasos Benjamín Mayer Foulkes habla de la historia del Instituto de Estudios Críticos, el número, pero mi pensamiento está enjaulado en los dos últimos coloquios organizados por 17, en la Shoá y en Ruanda, en el horror. He perdido el hilo de la conversación recordando imágenes, testimonios y lecturas,, pero una frase fragmentada que apenas escucho me conecta de nuevo…Dios, el Papa, el Rey, la Autoridad. Y bastan estas palabras para escaparme e intentar atrapar de nuevo el pensamiento que recién dejé ir.

Apenas ahora, después de varios coloquios, me doy cuenta que la esencia de éstos es la temporalidad psíquica, no es posible tragarlos, y menos aún digerirlos en el momento en que suceden. La cantidad de información que se produce y emite cual bombardeo en el transcurso de una semana, requiere tiempo para llegar a la conciencia y como una postal, no todo llegará a su destinatario. Por supuesto, no soy capaz de dimensionar lo que se queda en el inconsciente.

Nos hemos sentado unos frente a otros a relatar tramos de nuestras vidas…una mexicana que en Irlanda trabaja en una granja, intercambia puntos de vista con un tzotzil de San Andrés Larráinzar, mientras una psicóloga que hace material para circos escucha a la anestesióloga que confiesa que gracias a las letras ha podido despertar del letargo de la anestesia. Un médico de urgencias, un investigador de mercados, artistas, un agrónomo, abogados, psicoanalistas, un comprador de futuros, una mujer embarazada, economistas, teatreros, yo, ellos, nosotros. En esta pluralidad aparentemente inexplicable encontramos puntos de identificación que rebasan cualquier subestimación de entendimiento. La posibilidad de saber y no saber convergen con el creer saber y con el deseo de saber. Sólo resulta lógico ver en la mesa mojada por las goteras, un paraguas negro que se balancea despacito sobre la sociedad sitiada.

Me imagino que estoy en el patíbulo, con la soga atada al cuello, soy un condenado que lo único que posee es un pedazo de oropel dentro del puño y ahí está escrita mi condena, pero no tengo manera de leerla, ni telepáticamente sabré lo qué dice. Se trata del secreto del discurso, de aquello que está oculto, que a veces ni el mismo autor distingue. Es la parte silenciosa de cada ser humano que no se puede compartir. Esa palabra es un tesoro en sí misma, sin el revestimiento del supuesto preciado metal, guarda la sentencia de la que tal vez pende oscilante mi vida y es en ese instante descubro que mi único patrimonio es la oralidad, sólo me pertenece la voz, a menos que invente un mecanismo narrativo no convencional para comunicarme. Pero también sé que la voz es la metáfora de la finitud y el cuerpo una impostergable huella de la muerte, entonces, sólo me queda la escritura como recurso de salvación. Por eso es que estoy aquí, para inventar mi propio proceso creativo, para renacer y regenerarme. Será entonces la escritura, la que revele mi identidad y mi destino. Nadie me ha dicho que el oropel que aprieto en mi mano sea mío, pero es innato del ser humano creer que somos dueños de ese cuerpo extraño que es la palabra y bajo esa premisa de posesión la enaltecemos o la destruimos.

¿Me das tu palabra? ¿Aquella palabra que te pertenece, me la das? Colgadas del tendedero o de la horca, están las palabras, pendientes, esperando que llegue un pescador y se las lleve, otras son tan pesadas que se caen solas y en la fragilidad del discurso se rompen. Son estos vocablos los que nos acercan al horizonte creativo, a la representación del ir y venir en el tiempo.

¿Qué desea el que escribe? ¿encontrar la otra parte de su discurso que no es capaz de discernir? Ese complemento no está en la escritura, ni en la mente del escritor, está en el proceso creativo que conlleva la búsqueda y más aún, en lo que sobra de la producción, lo que no se consideró, lo que no tiene un lugar en el texto. ¿Cómo apropiarse de aquello que no está, pero que aparentemente nos pertenece? A través de la narración a un otro, en la transmisión habita la apropiación, pues se logra comunicar aquello que hemos perdido. Nunca partimos de la nada, sino de la herencia, de lo que nos ha quedado, de la pérdida del otro que eventualmente será cardumen de nuestra propia merma.

Desde el coloquio y en varios días que han pasado después de éste, me oprime una sensación de incertidumbre por no ser capaz de cerrar los recovecos y los hoyos que se abrieron. Pero afortunadamente la confrontación con las imperfecciones posibilita un diálogo con el residuo, imponiendo la distancia que permite continuar el recorrido y encontrarse con el otro, el heredero y albacea de aquel discurso y aquellas palabras que erróneamente hemos creído propias, finalmente son de otro. El acto creativo se erige en lenguaje de pérdida y se trasforma, en arte, en objeto, en pre-texto.

Escribir es aceptar abrir un espacio de transgresión que en todo momento está amenazado por el pensamiento concreto, por la seducción de alcanzar un ideal absoluto, por el deseo de rendirse a la experiencia controlada antes que caer en el vacío y por una confianza exagerada en la técnica, todo ello dejan fuera a la imaginación y al propio acto creativo de la posibilidad de llegar a ser. La escritura debe ser un proceso de edición constante, de selección y borramiento, de exclusión.

Agradezco el acercamiento a la producción poética y al arte que han caracterizado este coloquio y que me han ayudado a apaciguar al chahuistle que se alborotó en mi cuando, en los coloquios anteriores, establecí una comunicación a distancia muy corta, con la violencia y con la terrible capacidad destructiva del ser humano. Hablo de Shoá y de Ruanda que me dejaron el corazón hecho un trapo y lastimada el alma.

Agradezco la tranquilidad de este ruido blanco que ha escondido al caos por unos días y que en su interior hospeda opiniones diversas, rebasando nuestras posibilidades de entendimiento, pero satisfaciendo el deseo de encontrarle sentido a la crítica y de provocar una resonancia -incluso inaudible- en cada uno de nosotros.

Guillermo Tovar

En la cuarta edición del Festival Internacional de Poesía Zacatecas 2010, dos poetas contemporánes merecieron el Premio Internacional de Poesía Zacatecas. Jaime Augusto Shelley y Sergio Mondragón, en esta ocasión se aúnan a poetas hispanoamercanos como el colombiano Juan Manuel Roca y el nicaraguaense Ernesto Cardenal, quienes además de hermanarase en el oficio lírico, fueron también galardonados en ediciones anteriores del festival.

Para Mondragón, quien mencionó en entrevista no merecer el premio, reconoció que este tipo de incentivos “me estimula a seguir profundizando en mi oficio, espero corresponder con creces a ello y fomentar el oficio del poeta. Es algo que me rebasa, siento que recibir una distinción de esta naturaleza se hace para enaltecer la labor de la escritura y hay más gente que sin duda lo merece”.

Agregó que con este galardon la literatura revive, “por supuesto esto no es nuevo, desde hace muchos años en el país se ha seguido trabajando”. Afirmó que la poesía mexicana ocupa un lugar importante dentro del contexto lírico hispanoamericana y de la poesía en el mundo. “La poesía mexicana forma parte, todo mundo lo sabe, de un contexto más amplio que es hispanoamerica; en la poesía no hay fronteras, ni siquiera debería haber fronteras entre una lengua y otra. En realidad se trata del ámbito humano universal”, añadió.

Respecto al bardo jerezano, dijo: “Ramón López Velarde junto con Sor Juana revolucionaron las letras de México”. Consideró que Sor Juana, además de todos sus otros méritos, escribió en náhuatl y en latín en el siglo XVII; López Velarde por su parte abrió una brecha a la modernidad de fondo y de forma “pues son los padres tutelares de nuestras letras”; además de que, cree, que López Velarde ha instruido a muchas generaciones más.

Ernesto Cardenal y Roca son poetas también muy importantes, universales y fue un acierto otorgarle esos premios a estos poetas, dijo. “Esperamos que siga habiendo poetas de otros países que vengan a Zacatecas a recibir un reconocimiento y ojalá que los sucesivos gobiernos zacatecanos no escatimen apoyos al poeta Sampedro, porque eso beneficia no sólo a los patrocinadores, fundamentalmente beneficia a la vida civil, a las nuevas generaciones que vean que se apoyan los esfuerzos en el campo del arte”.

Al concluirla charla Mondragón señaló que este tipo de actividades saca adelante ésta tarea, de modo que debe seguir siendo promovida. Zacatecas es un lugar importante en el contexto de la cultura nacional, junto con el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes y la FIL de Guadalajara tiene ya un lugar en el mundo del arte, aseguró.

“López Velarde es un parte aguas en la poesía mexicana”

Para Jaime Augusto Shelley el galardón que se le otorgará, es uno de los premios más prestigiados y activos de México. “No es un premio improvisado que, por ejemplo, se da en un sexenio y en otro no, tiene una tradición muy interesante y por supuesto es importante porque homenajea la memoria de López Velarde”.

Shelley coincidió con Mondragón respecto a la importancia de la obra del autor de La suave patria. “López Velarde es un parte aguas en la poesía mexicana porque rompe ideologicamente con el pensamiento de los poetas del siglo XIX y principios del XX”. Respecto a la lírica velardeana, dijo, su poesía llega directamente al pueblo; “es muy distinta de las coplas de los modernistas y él es quien comienza a introducir cambios en la forma del verso. Velarde es muy importante para México, aunque la gente lo tiene en el lugar común por su obra más popular, pero tiene mucho más que estudiarle y aprenderle”.

En torno a los jovenes poetas comentó que durante su vida como docente en la Sociedad General de Escritores de México (SOGEM) y en la UNAM, “estoy cerca de lo que estan haciendo los muchachos y he notado una forma muy propia de expresión, muy de acuerdo con las innovaciones técnicas y tecnológicas que se están dando”.

“Hay textos que son sorprendentes porque juegan con el esquema del internet  por ejemplo. Me interesa mucho lo que se está haciendo actualmente, desgraciadamente no conozo al poeta Juan Manuel Becerra”, ganador del Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde.

Existe un dios creador de cada cosa
uno del medio día
uno de los relojes suizos
un dios para encender los hornos del verano
uno para contar las vueltas de la Luna
uno para la lentitud y sus insectos

Debe existir alguno que viva en esta línea
un dios que haga girar el punto de la i
otro para mi ombligo
uno mejor que cuide el tuyo
otro que incline campanarios 

Hay un dios de las cosas que no existen
de momento
es uno de mis dioses preferidos
Hay un dios para Dios
seguramente
otro para ese par. Y así hasta que te canses
Será tal vez por eso que un gracioso desorden
silba de vez en cuando su propio vals vienés
su no te vayas a morir
su no despiertes
O puede ser que exista sólo un dios
pero eso tiene poca gracia.

Fragmento tomado de De Melodía de la i (Ayuntamiento de Zacatecas/ IZC, 2001)

when i got to the party
they gave me a fourty
and i must’ve been thirsty
cause i drank it so quickly

when i got to the bedroom
there was somebody waiting
and it isn’t my fault
that the barbarian raped me

when i went to get tested
i brought along my best friend
melissa mahoney
who had once been molested

and she knew how to get there
she knew all the nurses
they were all really friendly
but the test came out positive

uh-oh

I’ve seen better days but i don’t care
I just sent a letter in the mail

when i got my abortion
i brought along my boyfriend
we got there an hour
before the appointment

and outside the building
there were all these annoying
fundamentalist christians
we tried to ingore them

oh-oh

i’ve had better days but i don’t care
oasis got my letter in the mail

when vacation was over
the word was all over
that i was a crack whore
melissa had told them

and so now were not talking
except we have tickets
to see blur in october
and i think were still going

oh-oh

i’ve seen better days but i don’t care
oh i just got a letter in the mail

oasis sent a photograph
its autographed and everything
melissa’s gonna wet herself
i swear